sueños del león

señales

2006-08-19T20:00:00.000+02:00

He intentado escribir este post en varias ocasiones. Siempre sin éxito.
La primera vez fue abortado por un incidente menor: me despidieron del trabajo fulminantemente. Ni me acuerdo del tema ni me acuerdo del tono del post.
La segunda vez que comencé a escribirlo sucumbí a los vapores etílicos, y me quedé en el segundo párrafo. Aún me acuerdo menos del tema. Sólo recuerdo que me tumbé desnudo en el suelo de barro de mi casa, y deseé unirme al mismo en una simbiosis imposible: compartir su frescor, mis miedos y preocupaciones. Desaparecer.
La última vez fue la semana pasada. Ya en otra ciudad. En otro rincón de la costa, áún más vulgar y deprimente. El cielo de la tarde hacía presagiar tormenta, y me dirigí hacia el locutorio buscando señales: mi coche seguía estacionado precariamente, esperando a la grúa. Un coche con cuatro ceros en la matrícula. Un chico que pierde una sandalia al cruzar los charcos de la calle. Me dirigí hacia el locutorio de rigor decidido a finiquitar el post maldito. Tampoco recuerdo el tema. Sólo que, cuando llevaba media hora escribiendo, el cielo decició descargar toda su furia sobre Salou, y cayó el diluvio universal. Luego, un corte general de fluido eléctrico, y adiós al tercer intento. Luego, en la espera posterior al corte de fluido, entablé conversación con un veinteañero con tatuaje de la legión en el gemelo de la pierna izquierda. Llegué a pensar que esa era la señal: que me tiraría esa noche al legionario. No fue así.
En cualquier caso, sigo buscando señales. Ahí, oculto entre las nubes de ese cielo que he dejado atrás. Un cielo alicantino de una tarde de junio. Quiero ser esa farola solitaria y triste. Con tal de desaparecer. Con tal de no estar aquí.

fetiche

2006-07-03T19:02:00.000+02:00

La acción discurre en ese templo cotidiano de sudores compartidos y miradas encontradas. En los vestuarios. Se abre el telón, y estoy yo, cambiándome. Justo al lado, un figurante, aspirante apenas a personaje secundario. Vistiéndose. Sin entrar en descripciones pormenorizadas, diremos que se trata de un moreno de 1`95, estructura ósea perfecta, dientes blancos, piercing en la ceja, tatoo en la espalda en forma de Y (realzando una perfecta simetría dorsal), y mirada directa y llameante que augura penetraciones contundentes y no exentas de dolor. No me atrae especialmente: podría ser Mr. Vaya-Usted-a-saber-qué-provincia. Rollito que no me va. Aunque detecto una pequeña lorza en su abdomen que denota más cerveza viendo partidos del Mundial que entreno diario en las últimas semanas, y esa imperfección es un punto a su favor, evidentemente.
Está sentado, de espaldas a mí. Yo de pie, analizando concienzudamente el tatuaje de su espalda, y admirando la armonía del conjunto. De repente, me habla, sin volverse. Dice algo del calor que hace, y de que para qué ducharse, total si ya está empapado otra vez, y tal y tal.
- Sí, tío, qué asco da (espero haber encontrado la modulación de voz adecuada para el rollo “entre machos anda el juego” que se precisa en estas ocasiones). No hay aire acondicionado que valga.
De repente, mi mirada repara en sus calzoncillos verde oliva, tipo slip, que reposan justo al lado de mi bolsa de deporte. No puedo evitar hacerlo, porque hace un rato habíamos coincidido, y los pude ver realzando un culazo más que notable. Ejem. Ahora están ahí, arrugados y abandonados a su suerte, guardando tesoros olfativos y secretos inconfesables de su altivo dueño.
- Pídeselos. Pídeselos. Pídeselos.
Es la vocecilla impertinente que me asalta en situaciones imposibles. Nunca le hago caso, por supuesto.
- Pídeselos, Seguro que te los da.
- Cállate. ¿Qué quieres, que me saquen a hostia limpia de aquí? Siempre metiéndome en problemas, o intentándolo.
- Que no. Que seguro que te los da. Tú díselo así, de manera casual. Seguro que cuela.
No se lo digo a mi vocecilla impertinente, pero mi mundo ideal sería uno donde resultara natural que si ves a un muchacho apetecible en pantalón corto, te apresures a olisquear sus partes a modo de reconocimiento. Como resulta natural para nuestros sabios amigos, los animales. Claro, luego me da por pensar que del mismo modo habríamos de tolerar olisqueos indeseados por parte del señor mayor que te sonríe amablemente todos los días, o de la estanquera de la esquina. Vaya usted a saber. Pero creo que podría sobrellevarlo estoicamente. Todo fuera por el mantenimiento de la armonía social y las buenas costumbres. Y por poder olisquearle el culete a mi vecinito el del pastor alemán.
El Mister se ha puesto de pie y recoge sus cosas, embutiéndolas en su bolsa pausadamente. Se deja los calzoncillos. ¿Los ha olvidado? ¿Es una señal? ¿Me ha mirado de reojo, o es mi vocecilla interior que me engaña otra vez? En cualquier caso, cierra la bolsa, y sus calzoncillos se quedan ahí, como un billete de 50 € tirados al lado del cajero automático. ¿Es una trampa? Tras volverse hacia su taquilla, mira de reojo los calzoncillos. Yo hago lo propio. El slip nos mira a ambos, francamente aterrado. Finalmente, lo coge, y lo guarda en su bolsa.
- Bueno, tío. Hasta otra.
- Ciao. Hasta luego.

sin diagnóstico aún

2006-06-28T21:34:00.000+02:00

Resulta curioso observar las maniobras de evasión a las que recurre la mente humana para eludir situaciones que escapan a su control.
“En anteriores episodios de Mujeres Desesperadas”, vimos cómo la singular mente de la sin par Bree Vandekamp recurría a tareas domésticas en su frenética huida ante cualquier problema demasiado espinoso para afrontar. Así, cuando decide acudir con su marido a una terapia de pareja para intentar salvar su maltrecha relación, me llamó poderosamente la atención lo siguiente: al verse acorralada por los reproches de su marido y las preguntas del terapeuta, su vista se centra repentinamente en un botón de la camisa de su interlocutor, casi descosido por completo, y a punto de caer. De pronto, deja de escuchar las voces de los que le rodean, aunque finge prestar atención. Hasta que no puede resistirse, y pide al terapeuta que le deje coserle el botón.
Más allá de su fina hilaridad, dicho episodio me hizo pensar en un niño que dejé abandonado tiempo atrás. Un niño con el que apenas guardo ya relación.
Este niño, solitario, agobiado por múltiples complejos, recurría también a pequeños trucos para combatir los miedos recurrentes e insuperables que le asediaban. Uno de ellos era el de la muerte de sus seres queridos (muy original en sus miedos no era, no). Otro, un complejo de culpabilidad ante el que Freud se hubiese frotado las manos, de haberlo tratado. Y una probable sobre-exposición a dibujos de animación japoneses, quién sabe, otro ingrediente clave en ese cóctel explosivo que era la mente de aquel pequeño freak.
A resultas de todo ello, cada vez que el pequeño fijaba la mirada en alguien querido tenía la certeza de que dicha mirada era letal (como los rayos infrarrojos de Mazinger Z). Lo cuál no dejaba de ser incómodo: por nada nuestro niño hubiese querido que su madre o su hermana cayesen fulminadas, víctimas de su incontrolado poder. Ante ello, ideó un truco: tenía que guiñar los ojos repetida y alternativamente para conjurar dicha maldición. Ello era agravado por su obsesión por los números pares: tenía que hacerlo dos o cuatro veces. Nunca tres veces. Ni una, ni cinco.
Es fácil de imaginar que todo ello le resultaba ciertamente estresante. Pero con esos pequeños trucos conseguía mantener su pequeño e inestable mundo bajo control.
Con el tiempo, abandono esas extrañas ideas: estaba claro que no iba a seguir ninguna fe, ni culto alguno: ni siquiera uno creado por él mismo. Pero vinieron otras manías. Una de ellas me la contagió a mí: todavía hoy me sorprendo muchas veces mirando al suelo, con cuidado de no pisar las juntas de las baldosas. Así, la pisada no ha de exceder el perímetro de la baldosa: pisar las juntas es un tabú. Lo cuál resulta particularmente inquietante en suelos con baldosas pequeñas (con un 44 de pie). Por no hablar de lo peligroso que resulta chocar con señales de tráfico, o farolas, en un día en que uno se siente de pronto un virtuoso de dicho ejercicio.
Sin embargo, no me considero una persona con demasiadas manías ni compulsiones: vale que siempre tengo que comprobar que he guardado la tarjeta de crédito cuando abandono el peaje, aun cuando sé que lo he hecho. O quedarme con la oreja pegada al cristal de la oficina para escuchar el pitido de la alarma, y saber que la he conectado bien. Pero por lo demás soy una persona de lo más sana y normal: seguro que todo blogger que lea esto tiene sus pequeñas compulsiones inconfesables. ¿O no? Eso si, pienso en aquel niño obsesionado que conocí una época, y no puedo evitar sentir algo de lástima. Por su mente atormentada. Por su culpabilidad difusa. Por su no niñez.

pisoteando despojos

2006-06-22T15:48:00.000+02:00

Ayer por la tarde pisé algunos cuellos indeseables. Me acomodé en la cinta de correr, programé 15 minutos, y me concentré en pisar carroña. No en el perfil sudoroso y endiabladamente interesante del tipo 45 grados a mi izquierda, en la bicicleta elíptica, que me dedica miradas oblicuas habitualmente. Ni en el calvorota musculoso indescriptible que acababa de entrar en la sala. Como habría sido de rigor. No. Mis pisadas caían implacables sobre los cadáveres mutilados de aquellos que conspiran diariamente para hacerme la vida un poco más difícil. Aquellos y aquellas que necesitan reafirmar su ridícula autoridad humillando al prójimo por puro deporte, o ideando formas para intentarlo. Memoria genética fanática y vengativa, de estrógenos henchidos con resentimiento acumulado a lo largo de los tiempos, como garrapatas ahítas de sangre en el cogote de un perro.
Son superfluos en esta vida: son excrecencias tumorosas que proliferan en los restaurantes de lujo, y en las urbanizaciones más exquisitas. Sus miserias secretas hacen sonrojar a La Vida: al sol que nos calienta con generosidad. Al mar, que se retira cuando les ve llegar a la orilla. Hasta los reptiles se apartan a su paso, y al paso de sus retoños malditos.
Centré mi mirada en la silueta del Gran Hotel, que destaca sobre el resto de edificios, obsceno, triunfante, y corrí pisando cabezas y huesos de aquellos que no merecen existir. Los que lamentan tanta barbarie urbanística con la boca pequeña, pero se han hecho ricos a su costa. Los que disfrutan torturando a quien más cerca tienen en el trabajo, y luego le hacen llegar reenvíos vía mail acerca de las matanzas de focas, o implorando colaboración a fin de encontrar un órgano para un niño enfermo. Como si les importaran los niños de los demás. Lo que hacen es regalarse un momento de fingido altruismo, que combine adecuadamente con la corbata del traje, o la cena en el club náutico. No para tranquilizar sus conciencias: carecen de ellas. Sólo por refinamiento estético.
Luego subo en la bicicleta estática, y me brindo otros 20 minutos de mi particular triatlón de ángel exterminador. Ruedo sobre cuerpos inertes cubiertos de vómitos biliares y coágulos menstruales. Visualizo miembros tumefactos adornados aún con complementos Gucci y Dior, y me elevo sobre el sillín para imprimir más fuerza a la rodada.
Y juro y perjuro que nunca jamás dejaré de devolver los golpes, allá donde les duela. De responder en cada momento en la medida adecuada, de defender mi verdad. Allá donde asomen sus vergüenzas estaré yo para señalarlas con el dedo. Porque su destino natural es el fuego purificador del solsticio de verano. Una vez calcinados sus huesos y reducidos a cenizas, propongo encerrar estas en un sarcófago gigantesco, propio de un desastre nuclear, para que no contaminen las aguas ni el aire que respiran los animales. Para que no vean la luz, que les es negada por mI.
Al acabar, disfruté al verme empapado en sudor. Un sudor con emanaciones de amoniaco, y de justa y sádica retribución. Tal vez hoy vuelva a mi estado natural de indulgencia y comprensión hacia la naturaleza humana, que tiende a relativizar lo absoluto, y a distanciarse elegantemente de sus miserias. O tal vez descubra más cadáveres por pisotear, y los lleve a mi pequeña y particular pira funeraria de la noche de San Juan.

nudos

2006-06-18T13:00:00.000+02:00

Se hallaba bajo un estado de excitación extremo. No sabía si atribuirlo al mensaje de texto que había recibido en el móvil, sólo hacía un rato, o a un conjunto de muchas cosas y ninguna en concreto. Necesitaba imperiosamente un cigarrillo, para intentar desatar el nudo que oprimía su estómago. Lamentó no tener un par de ellos a mano.
Se concentraba en los ruidos, puntuales e imperceptibles, que se oyen en la madrugada: un perro ladrando en el vecindario, una ráfaga de viento, su corazón bombeando agitadamente.
Se incorporó en la cama, y pulsó el interruptor de la luz. Se levantó una vez más, y fue hacia la cocina en busca de algo fresco con que remojar su gaznate seco: un bote de cerveza bien frío. Barajó la posibilidad de quedarse viendo algún spot de Tele-tienda: tal vez la letanía incesante y la vertiginosa concatenación de imágenes consiguieran dejar su mente en off, cosa que no había logrado el libro que tenía sobre su mesita de noche. Pero no quería ser sorprendido en dicha tesitura.
Se bebió la cerveza en dos tragos, y se tumbó en la cama arrugada, sudoroso. La oscuridad le envolvió. Recordó que debía madrugar al día siguiente.
Al poco, oyó el ruido de un ciclomotor aparcando, no lejos de su ventana. Una llave en la cerradura. La puerta, abriéndose. Los perros del vecindario, ladrando. Voces. Se encogió en su cama, y aguzó el oído. Se dio la vuelta hacia la izquierda. Luego, a la derecha. Finalmente, en posición supina.
Las voces se trasladaron a la habitación contigua. Eran voces quedas, apenas distinguía alguna palabra suelta. Alguna risita ahogada. Poco después, las voces callaron. Deseó no oír nada más.
Pero no: empezó a distinguir sonidos furtivos, de pieles comunicándose, de canje de fluidos corporales. Serpenteaban por la pared y luego la cama, y trepaban hasta su oído medio, insidiosos e inoportunos. Ante su horror, empezaban a excitar a la bestia de su interior: ésa que no entiende de intimidades violadas, ni de sentimientos de cristal.
Los sonidos tornaron en un traqueteo rítmico, y empezó a masturbarse al compás. En silencio, de forma sigilosa y vergonzante, como un adolescente en su despertar sexual. Eyaculó gotas amargas, de abandono y frustración.
Poco después, su mente le dio una tregua: fue cayendo en el pozo amable del letargo. Tardó en deslizarse hasta el fondo. Pero una vez allí la oscuridad le envolvió, piadosa. Anudó sus sentidos con mano firme, secó el sudor de su frente, le acarició el pelo con delicadeza, como hacía su madre cuando era pequeño, cerró la puerta, y se marchó.

un místico

2006-06-15T10:41:00.000+02:00

- Os he de contar algo muy importante.
Era un tipo de unos treinta y tantos, con pinta de argentino bohemio (sin serlo). Pelo enmarañado, aspecto agradable, verbo fluido, conversación profunda (sin resultar pedante). Le habíamos conocido la noche anterior, pero se había mantenido a una distancia prudencial en presencia de otra gente. Esto lo dijo aprovechando que se había quedado a solas con nosotros tres (mis amiguitos L. y M., y el que lo cuenta).
Le preguntamos que de qué se trataba, como es lógico, pero rehusó contarlo allí.
- No, no. Aquí no (estábamos en la calle, en pleno centro de la urbe turística donde vivíamos: una Sodoma y Gomorra cualquiera de una provincia cualquiera del Levante español). Es que es algo muy importante para mi, y me gustaría contarlo en un sitio también especial: el único sitio en el que me siento a gusto.
Resultó que el sitio especial estaba en un pueblo del interior donde él vivía, a unos veinte minutos de distancia. Un local público, menos mal. Aunque hablaba con tal aplomo y seguridad, y su mirada transmitía tal confianza, que le hubiésemos seguido sin rechistar a cualquier cripta abandonada o a cualquier vertedero de escombros a horas de distancia para escuchar la buena nueva.
Nos pusimos en camino, y media hora después nos hallábamos en un local inmenso, un restaurante de pueblo con un salón lo bastante grande como para albergar celebraciones. Nos sentamos en un rinconcito al lado del ventanal, junto a innumerables jaulas de pájaros cantores, que guardaban silencio, al haber caído la noche hacía ya rato.
Una vez instalados, y con unas bebidas en la mesa, nos miró uno por uno y dijo:
- Mirad: soy místico.
……
Silencio sepulcral, sólo interrumpido por el piar de algún pájaro molesto con nuestra presencia. Juro que no nos reímos. Estábamos con los ojos muy abiertos, y conteniendo la respiración para no perder lo siguiente.
Tras una estudiada pausa, prosiguió. Nos explicó como había llegado a esa conclusión tras muchos años de tormento vital, y que finalmente había alcanzado el equilibrio a través del estudio y de la castidad. ¿Castidad? En ese momento mi amiga L. carraspeó y dejó escapar un hilillo de voz ronca:
- Pero pajearte puedes, ¿no?
Ahí nos reímos todo lo que la situación requería, por absurda. Más que nada, porque le estaba contando eso a tres seres cuyos vocablos más frecuentes eran “polla”, “coño” o “mamada”, y para los que el sexo era entonces (¿y es ahora?) el leitmotiv de su existencia, a falta de creencias más sólidas. Hablamos de filosofía. Bueno, sobre todo él, ya que parecía haber leído y teorizado acerca de todo, desde los griegos hasta las últimas tendencias. Evidentemente, no llegamos a un acuerdo, ni nos hizo olvidar a nuestro becerro de oro: éramos almas perdidas para un místico.
Días después, le volví a ver en casa de L. Se había presentado allí sin avisar, tras haber caminado unos 15 kilómetros desde su casa. Llevaba unas florecillas silvestres que había ido recogiendo por el camino, y unos versos atormentados, de profundidad estremecedora, escritos en unas pocas servilletas de papel de su local favorito, arrugadas. Creo que se había propuesto redimir al menos un alma.
Le perdimos la pista poco después. Poco importa que nos enterásemos de que seguía un tratamiento por esquizofrenia. Y que su equilibrio emocional era más que precario. Eso es poco significativo: el tío era un genio. Pero son estos unos tiempos aciagos y crueles para la mística, y más en este lugar. Qué quieres que te diga.

Desencuentros entre especies

2006-06-13T09:52:00.000+02:00

“Enciclopedia de los Angeles. Fascículo primero, ya en su quiosco, por sólo 3,95 €”
El Sr. León y el Sr. Oso-de-Peluche veían la televisión en su guarida, allá por el final del verano, que es cuando suelen lanzar este tipo de promociones. Al Sr. Oso-de-Peluche le encantaba este tipo de cosas, de las que tenía cajas y cajas llenas, en su mayoría fascículos uno y dos, y siempre dentro del plástico original, sin haberlo llegado a romper siquiera.
- Sr. León: (irónico) Anda, mira. ¿No vas a coleccionar esto?
- Sr. Oso-de-Peluche: No, esta no. Estoy esperando a que saquen la Enciclopedia de los Sentimientos. Para completarla, y regalártela a ti.
Silencio. Fin de la conversación.
El Sr. León intentó rastrear en su memoria el agravio que había motivado dicha respuesta. En vano: no pudo acordarse. Tampoco preguntó. Sólo se sintió culpable. Por su falta de memoria. Y, tal vez un poco, por su falta de sentimientos.

jeu, set et match

2006-06-12T11:50:00.000+02:00

Si me hubiesen preguntado de pequeño, y de haber conseguido arrancarme la verdad, habrían sabido que mi sueño secreto era el de ser tenista profesional.
Seguí con interés ya los partidazos clásicos entre Borg y McEnroe, o Chris Evert y Navratilova. Luego soñé con Wilander: con su fortaleza mental, con su frialdad. Y, más adelante, admiré el coraje de Arantxa para frenar en ocasiones a Steffi.
Es más, es el único deporte que pueda decirse que he practicado con regularidad en determinada época. No quiere decir mucho eso, viniendo de alguien que siempre ha resultado ridículo con un balón en los pies, y que en baloncesto era situado siempre bajo el tablero, para intimidar y estorbar lo máximo posible al rival. Pero sí que me sirve para entender lo complejo que es este deporte: lo difícil que resulta controlar la pelota, imprimir efectos, coordinar movimientos. Aúna complejidad técnica, exigencia física, control mental.
Además, es una lucha individual, donde la guerra psicológica es muy importante. Quien viese ayer el partido lo observaría: miradas incendiarias de una parte, mirada enigmática y gesto firme de la otra. La maquinaria suiza de precisión y diseño exclusivo se enfrentaba ayer a la bestia indestructible, de músculo y ambición desmedida. Ganó lo segundo: los mecanismos bellos y complejos se resienten inevitablemente en la arcilla roja.
Y qué estiloso el mundo del tenis. Todo sigue una línea estética precisa, marcada por la elegancia y la discreción: desde el sudor de los jugadores hasta las voces de ánimo desde la grada, alternando momentos de ebullición con otros de silencio respetuoso y expectación. Los recogepelotas, atentos. La camiseta limpia, siempre a punto.
En fin: seguidores de F1 y futboleros ya hay muchos. Para qué quieren uno más: yo me quedo con el partido de ayer.

trivializando

2006-06-09T17:52:00.000+02:00

Me gusta el trivial. Algunos gabbers también aficionados me lo han hecho recordar recientemente.
Es curioso a lo que se dedica la gente que se ve encerrada en una oficina sin saber bien porqué: el cibersexo parece una opción poco recomendable en caso de despido, por no hablar del efecto indeseado en el equilibrio hormonal y en los botones de la entrepierna. Se imponen nuevas tendencias a la hora de mantener la productividad laboral bajo mínimos.
Una de esas tendencias es el trivialchat, por lo que parece. Sin tablero y sin quesitos. Pertrechados tan sólo con monitor y teclado, y haciendo gala de una agilidad en los dedos que haría sonrojar a cualquier ganador del certamen Paloma O´Shea. Por supuesto, un trivialero experto y reconocido ha de contar con factores ajenos a su considerable caudal de información y sapiencia, tales como la mencionada habilidad para escribir sin mirar al teclado, y otros no controlables como el lag (el retardo en llegar tu respuesta al ordenador del que lanza la pregunta, que suele fluctuar, exasperando a los jugadores).
Como todo sub-mundo en la red, los trivialeros manejan con toda naturalidad vocablos que para el resto de los mortales son un completo misterio: Clon, bot, moderador, floading, ircop, banear, poner en el “ignore”, o matojer@ son sólo unos ejemplos, y pronto serán admitidos por la R.A.E.
También hay trolls toscos y persistentes cual mosca testicular, que entran sólo para boicotear el juego. No se andan con sutilezas. Entran más o menos así: "ME CAGO EN LA PUTA MADRE QUE OS HA PARIDO A TODOS Y SOIS TODOS UNOS MARICONES Y UNAS GUARRAS". Y lo repiten cada pocos segundos. Les alienta el espíritu del que escribió el cartel de la ilustre “balla” del powerpoint ese (seguro que sabéis cuál). Y claro, uno no da abasto a darle al botoncito del ignore mientras contesta a la pregunta formulada en tiempo y forma.
También entran algunos obsesos que sólo piensan en lo único y, cagüentó, a esas velocidades desconcentran.
(Se abre ventanita)
-Hola
La cierro y sigo a lo mío.
(No se da por aludido)
-Hola, ¿estás?
- Lo siento, no quiero privados.
-¿Eres de León?
(Le cierro quince veces más, pero el tío hoy quiere hincar)
- Soy de Ponferrada. ¿Te apetecería quedar?
Y así. No desvelaré la manera en que me lo quito de encima y le dejo clarito que no soy de León ni se me ha perdido nada allí. Que nunca se sabe, y conviene no dar pistas.
Pero bueno, no todo es malo, las cosas como son: impagable la cantidad de datos inútiles que se aprende. Ah, y si preguntan de qué grupo es esta o esa canción, teclea “Judas Priest”, que no los conozco de nada, pero salen mucho, oyes.
Además, se aprende el significado de palabros como “esmegma”, con lo que no has de correr a buscar la Espasa cuando lo dicen por ahí. Fíjate tú que cosas.

cul-de-sac

2006-06-08T14:32:00.000+02:00

Domingo. Día del Señor. Son más de las 6 PM. Todo el día en la oficina. Sólo. Igual que ayer. Al salir a la calle, el sol le deslumbra y, claro, no tiene a mano las gafas de sol. El desodorante le abandonó hace ya rato, y le entristece comprobarlo. El coche le espera, con su desconcertante cacofonía de ruidos, cada día más inquietante. Como un viejo doliéndose de sus achaques, reprochando agriamente que no se le preste atención. Hoy repara en el salpicadero, con desagrado, y la capa de polvo le parece grosera, indecente.
Llega a casa. No tiene planes. Ni dinero para permitirse hacer planes. Ni nadie con quién compartirlos. Pero las pelusas acumuladas en el recibidor y en los rincones de su relación de pareja le saludan al llegar, e inician un baile grotesco, incitadas por la corriente de la puerta.
Con cuánta facilidad se reúnen para conspirar, inmisericordes, flagelando los restos de su autoestima. Se acumulan tan gradualmente como la grasa en su cintura en los meses de invierno.
Los muebles del salón le miran, ceñudos. De nunca ha tenido química con ellos.
PERO TODO ACABA HOY Y ACABA AQUI. Hoy está dispuesto a iniciar la Revolución con su entorno, aunque para ello tenga que instaurar el Terror. Busca alianzas: su equipo hi-fi empieza a emitir lamentos sónicos ululantes y prolongados, y riffs de guitarra lacerantes: "Dirty". El brazo ejecutor son unos guantes de goma, escoba, cubo de fregar, varios botes de lejía y desinfectantes, de marcas blancas de postín.
En las siguientes horas se entrega a una orgía de aniquilación de microorganismos hostiles. Las pelusas se baten en retirada ante su furia bactericida. Los comederos metálicos de los animales refulgen al sol, correctamente alineados y desafiantes. Los gatos ronronean, satisfechos.
En pleno éxtasis nihilista, y con "Death Valley 69" haciendo retumbar los cimientos de la casa, una luz ilumina sus ojos con claridad inesperada.
Ahora sabe cuál es el camino: si no eres feliz viviendo tu vida, al menos cuéntala. Si has perdido la capacidad de reírte de ti mismo, invita a los demás a reírse de ti. Blog this shit.

el león durmiente

2006-06-07T17:58:00.000+02:00

“Llegó un día de verano, empujado por el azar. La inercia le hizo quedarse.
Era un joven león no mal dotado por la naturaleza. Se resentía de heridas no del todo cerradas, producto de feroces encontronazos pasados. Pero, sin saber bien cómo, había logrado narcotizar su dolor casi por completo. Sólo que no acertaba a precisar cuándo se instalado la melancolía en su mirada, ni cuándo la bilis negra había contaminado su sangre.
Cazador compulsivo, la caza no le producía ya un placer genuino. No le interesaba ampliar su territorio. Ni obtener el reconocimiento ajeno del que todo león vanidoso gusta disfrutar.
De modo que se echó para reposar, ahí entre montañas, disfrutando tibiamente de la caricia de la brisa marina. Y ahí se quedó. Tiempo después vio cómo las montañas vecinas, solemnes y educadas, le enviaban guiños de complicidad. El león se sintió aliviado, pues resultó no estar sólo: cada montaña albergaba su personaje, cada uno de ellos con una historia igualmente fascinante.
Desde entonces el león sigue ahí apostado, pétreo e imponente. Aparenta somnolencia, pero yo sé que observa desde su atalaya a todo aquel que transita diariamente por el valle, con felino desdén. Se dice que hay quien le ha hecho sacudirse su modorra transitoriamente, desperezarse y rugir. Pero si hay testigos de ello, o bien hay muy pocos o ninguno lo quiere contar…”.

Bien. Esta es la leyenda de nuestro amigo el león. No es una fábula, por lo que no hay moraleja. Aunque tal vez no la haya porque es una historia inacabada. O bien, porque tengo una nula capacidad para extraer enseñanzas prácticas de las historias (sí: de las vivencias también). De modo que cualquier aportación en ese sentido será bien recibida. Gracias de antemano.

mitos

2006-06-04T16:25:00.000+02:00

Hace unos años vine a parar a este rinconcito de la costa jalonado por montañas que se asoman al mar, curiosas e indiscretas. Uno vive rodeado de ellas, y sus perfiles se dibujan en la conciencia aunque no las tenga delante. Casi como los muebles de la casa, o las plantas del jardín.
Pero si un ojo entrenado les presta la atención que sin duda merecen, captará formas y relieves ocultos. Ocultos, por más que están ahí expuestos a nuestra mirada, continuamente. Eso pasa con la gran roca de Ifach, que en su cara sur (desde la distancia y ángulo adecuados) se nos revela como una cabeza reposando placidamente sobre el mar. No falta el mito de la princesa de la antigüedad que murió de amor y a la que la roca representa, según el imaginario colectivo de los lugareños. De igual modo, la enorme muesca que se observa en el relieve del Puig Campana es fruto de la patada de rabia que Hércules dio a la montaña al morir su amada (el trozo fue a parar a la bahía y es hoy día la isla de Benidorm, encantador lugar donde no hay absolutamente nada, y destino de excursiones turísticas absurdas).
Aunque, claro está, la inclinación de los lugareños a contar mitos ofrece material de sobra como para elaborar un tratado, con consideraciones acerca de las líneas y nudos de energía de la geomancia y avistamientos ovnis incluidos. Pero en fin, yo llego hasta aquí, que muy esotérico no soy.
Sin embargo, hay una montaña pocos kilómetros al interior que carece de mito propio, aunque sí tiene nombre: el león durmiente (el nombre geográfico es feísimo, y no lo mencionaré).
Su silueta se asemeja curiosamente a la de un león durmiendo, con su cabezota inclinada, las patas replegadas y la cola enroscada parcialmente. Y siendo así, que dicha montaña me cae bien, pues otro día haré mi pequeña contribución a la superchería local, inventando una pequeña leyenda acerca de nuestro narcoléptico rey de la selva. Es una promesa.